Frio
No es mas que hielo lo que toco,
sólo dolor queda al intentarlo,
descansan en paz doce inviernos,
más formas de agonizar temblando.
Se fué sin avisar la calidez de mi ser
ya no hay piel que caliente mi piel,
ardor que empape mi pelo.
Soy la escarcha que arropa la hierba de tu lecho,
llegado con prisa propia de cienpiés,
a saltos de pétalo en pétalo
hasta las flores que reinan bajo el ciprés.
Soy la rabia del relente que invade tu pecho,
el vaho que era lienzo en tu espejo,
retén de la belleza de tu ojos,
guardián del tesoro de tu cuerpo.
Los dedos que dibujaron en el un te quiero,
y que no volverán a enredarse con tus dedos.
Ser inmortal una noche,
mas grande que mil cielos con estrellas.
No es pesar lo que siento al recordarlo,
muero de frio tan solo pensarlo,
aún con el sol puede helarme.
Sentir como la lluvia se despide,
gota a gota,
con un beso barnizado en tristeza.
No es pereza escudarse en tu recuerdo,
con lucha al compas del quiero y no puedo,
imagino cada día que pensarás sobre todo esto,
escéptica al ver el efecto de tus besos.
No es tramado amarte asi para escapar,
a cuestas cargando con alma muerta y cabeza loca,
siempre seré el que sueña con acumular y pagar,
el tributo a los labios que custodian tu boca.
Eres la luz que ya no alumbra mi oscuridad,
que ya no ciega mis impacientes ojos,
el agosto que no recorre mi cuerpo,
la libertad que me esquiva,
los grilletes que me condenan,
las cadenas que me atan,
el dolor que me hiela,
y el silencio que me vuelve loco,
y que me mata.
Javier Sánchez Lobato
22-9-08